Чесались руки... очень хотелось написать письмо.
Это моя терапия - я пишу письма, а потом сожалею, что их отправляю. Написать и сложить в стол - нелегко для меня...
Письма я пишу конкретным людям.
Им до меня нет никакого дела. Наши пути разошлись «как в море корабли» (здесь нужно пропеть) и, в обычной докарантинной жизни, мои дни наполнены таким количеством мыслей и движений, что в голову некогда пускать даже слова для каких-то писем.
По сути - это обращение - взгляд в прошлое. Почему-то чувства толкают меня вернуться к этому прошлому. Голова все давно поняла. Летом мы пообщались. Все стало понятно, что мы очень разные люди. Подружками нам точно не быть. (Ах, да, письмо для девушки, а то сейчас подумаете ещё что).
Абсолютно несовместимые с моим мировоззрением ценности.
Глупые диалоги.
Странные ужимки.
Не о чем поговорить.
Зачем писать письма?
Зачем цепляться за то, чего нет?
Как-будто что-то внутри не лает спокойно перевернуть страницу....
Ни один психолог не даст совета в этой ситуации.
«Вот пройдёт время и забудется».
Был период, что все напрочь забылось. И каждый развеивался своим путём. Продолжает развиваться и сейчас.
Но какое-то внутреннее сравнение - как константа.
Не нужное и разрушительное для меня.
Насильно переворачиваю страничку.
У меня все.
Нет смысла отсылать письма в никуда.
Хорошо, что не нажала кнопочку «отправить».
Хороший сериал или книга всегда имеют окончание. Это была отличная новелла. Пора признать, что она закончилась.