У моего бога прекрасное чувство юмора. Сейчас, когда я пишу эти строчки, он улыбается, стоя за моим плечом. Мы с ним очень редко разговариваем, потому что основной вид нашего с ним сотрудничества – это игра. Игра в поваренную книгу. От классического всем известного варианта этот сборник рецептов отличается тем, что в этой книге содержатся оригинальные ситуации, мой бог их готовит, а я расхлебываю. На самом деле все зависит от того, что приготовлено – для вилки, для ложки или ножа, иногда приходится и руками хватать. И здесь надо написать, что мой бог – прекрасный повар, этого не отнять. Он наугад раскрывает книгу и начинает творить. Наверное, у меня хороший аппетит и практически никогда не бывает несварения. Проглатываю, пережевываю, иногда давлюсь, тогда приходится запивать – много и не всегда сладко, чаще горько. Усваиваю его пищу, даже если пресыщена. Когда голодна, когда одна, когда с одним или с другим. Я говорю ему «Бог, ты – дурак. Ты впихиваешь в меня все, что сумел приготовить. Так нельзя. У меня внутри страшный бардак». Он молчит и я молчу, потому что ем, когда есть хочу. И вот, значит, сижу я за столом, неважно ночью или днем и понимаю, что устала, что жизнь такая меня достала и прихожу к выводу, что я чья-то очередная порция. Меня могут съесть, проглотить, прожевать, просрать. Счастье ли это иль пора горевать? «Ты не думал, бог мой, что на ужин я могу оказаться за чьей-то щекой, застрять в зубах и в горле костью поперечной, быть смешанной с вином, с рассолом огуречным? Что будешь делать ты, когда я растворюсь в бульоне желчи и кислоты?» Мой бог молчит и улыбается. Его игра бесконечна. Он наслаждается. Миллионы страниц в этот миг раскрываются: возносятся к небу ножи, сверкают тарелки, кипит чья-то страсть, кто-то снимает пенку, плавится лед на сердце, хлопает морозилки дверца, уложена ярость на полку, ненависть поскрипывает в кофемолке, плавится нежность, тает ласка, на кружочки и кубики режутся сказки, шипит недовольство, льются слова, вот кружка большая – мера добра, любовь остывает – поставь на огонь, зло снова пропало, ужасная вонь, почисти граммов триста свежих мыслей, а где же тоска, неужели прокисла?
И вот так каждый день - поели, поспали и уже колокольчик на завтрак "трень-брень".