Много за последнее время я в интернете встречаю много рассказов,
стихотворений, разных статей - где встречаю с их авторами как бы
лицом к лицу и думаешь—не иссякла ведь наша Россия от таких великих людей, которым бог дал талант сочинять стихи, поэмы, писать такие
рассказы, статьи от чтения которых у тебя « Дух захватывает » и чтобы
не остаться голословным хотел бы привести несколько примеров из
этих сказаний:
Вот выдержки из стихотворения Лидии Попковой--
ИСПОВЕДЬ СОЛДАТА …
А он вот не погиб, живой остался.
И о Чечне не любит вспоминать.
О том, какой ценою жизнь досталась,
Его прошу сегодня рассказать.
Это начало солдатской исповеди, я как начинаю его читать у меня
мурашки по телу бегут, действитеьно —Кому и зачем была нужна
эта война, сколько погибло молодых ребят в этой войне и с той
и с другой стороны и вот следующая выдержка из этого стихотворения:
Что вспоминать? Я просто был солдатом,
И призван был на службу по весне.
Такой же молодой, как те ребята,
Которым довелось служить в Чечне.
А эта выдержка которую читать без содрогания в душе просто не
возможно:
Нас убивали, резали и мучили.
Нас брали в страшный плен боевики.
Мы не были достаточно обучены,
Владели слабо техникой борьбы.
Мы делали всё так, как нас учили.
Да видно где-то что-то не учли…
Хотя ориентировку получили,
Наткнулись на засаду под Шали…
А здесь она показала, как два солдата, два противника, при встрече
вели разговор и о чём же они говорили…
«Открыл глаза? А значит жив покуда.
С тобой сейчас один мы на один.
В твоих глазах— я мерзкая паскуда.
Ну что ж, солдат, давай поговорим.
Чеченец я, а ты, парнишка, русский.
Во мне, как и в тебе, живая кровь.
Но ты – мой враг. И слова не боюсь я.
Пришёл разрушить мой родимый кров.
Да, лучше или красивее не скажешь « Пришёл разрушить мой
родимый кров…» и читайте дальше…
Мне дорога здесь каждая былинка,
И близок сердцу каждый ручеёк.
А то, что родила меня чеченка,
Так разве это грех, или порок?
Он встал и зло отбросил сигарету,
И смачно сплюнув, матерно сказал…
Прочь зашагал, не выслушав ответа.
А я лежал и кровью истекал.
И так он рассказывал о своей жизни после плена, лежа в госпитале:
В полубреду мне виделись ромашки,
Сирень у дома, шаткое крыльцо.
И наклонялось надо мной всё чаще
Родное материнское лицо.
Смахнув слезу, он к стенке отвернулся.
И в комнате повисла тишина…
А то, что инвалидом он вернулся,
В том не его солдатская вина…
И вот прочитав это стихотворение, во весь голос хочется сказать,
не иссякла наша матушка Россия от великих и талантливых людей…
Деда Вова…