Вот подумала такое на досуге: почему современные мужчины вечно жалуются? Одни на то, что их жены дурацкие и несчастные, другие, что их жены куклы и "шоппингауэры", а, мол, золотой середины нет?
Знаете почему? Потому что мужчин с золотой серединой нет. Одни сидят на шее у дурацких и несчастных, замученных работой, другие - балуют кукол, лишь бы те им не "баловали" мозг чайной ложечкой, третьи нашли "примерно маму" и тоже рады.
А ведь раньше же все эти женщины и девушки были прекрасными и юными, добрыми и порхающими. Ни одна из нас не родилась с потухшим взором и нелюбовью к хорошим вещам, морю, сюрпризам и цветам. Потом жизнь просто заставила понять, что не всё бывает так, как хочется. И вот приходится жить и терпеть, терпеть и жить. Но абсолютной каждой хочется быть главной; все мы устаем, все болеем, все любим цветы и добрые слова.
И так грустно, что не все живут как в сказке. Одни жируют и не знают уже сами, чего хотят, не ценят то, что имеют, хотя, порой, имеют ни за что, просто за собственную глупость и вычурные силиконовые черты лица. А другие, которые могли бы родить и воспитать достойных личностей, хороших людей, создавать уют, поддерживать разговоры при важных встречах, организовывать быт, вести своего мужчину вверх, не видят ничего, кроме кастрюль, обид и ругани. Проживают жизнь впустую, сидя дома, не имея возможности, зачастую, почитать даже любимый журнал.
И зачем такая жизнь? Почему почти всегда именно так всё организованно? Куда смотрят мужчины?
Соль ведь в чем: не все несчастливые женщины могут терпеть до конца. Иногда они срываются и ускакивают в чисто поле, на просторы. И начинается счастливая жизнь, понимание собственной ценности и значимости. И не догнать уже ту женщину никогда в жизни. И становится она счастливой и прекрасной. А мужчина бывший сходит с ума, терзается мыслями о том, что надо было ее баловать, радовать, ценить, поддерживать, помогать идти к мечте заветной, ведь в руках было сокровище. Потом смиряется с тем, что ушло самое дорогое, находит на ее место "лишь бы кто был рядом". И на планете в этот миг становится еще одной несчастливой женщиной больше. Несчастливой. Женщиной. Больше. На одну. Если, конечно, однажды она не ускачет в чисто поле...
И в этот же момент на планете добавляется ещё один мужчина, который начинает вечно жаловаться и придираться. Придираться и жаловаться. Не осознавая, что дело не в организации пространства и тотальном невезении найти золотую середину. Проблема лишь в организации внутреннего состояния и собственном желании быть именно Мужчиной.
Там, где жалуется мужчина, совсем рядышком живёт самая несчастливая женщина, которая молчит. И вроде даже как всем довольна...