С самого начала нету веры,
Говорят играю я с судьбой.
Вы лишь злые лицемеры,
Что идут как овцы на убой.
Ваш удел - крысиные бега,
Задыхаться в серой пыли.
Мой - златые берега,
Подальше от мещанской гнили.
Нет, вы не плохие люди,
Не смейте даже думать так.
Вас не видно на маршруте,
Жаль, для вас это пустяк.
Вы завидуйте свободе,
Забывайте о себе,
Продолжайте, в том же духе
Выражаться о судьбе.
Может быть она поднимет,
Вас когда нибудь с колен.
Или вовсе все отнимет,
Отправляя в белый тлен.
А я пойду походкой гордой,
Вспоминая весь свой путь.
Как решительностью твёрдой,
Смог с неверного свернуть.
А ведь начал я с того же,
Не буду это забывать.
Мещанский отрок, не дороже!
Нежелавший просто выживать.
И потом вопросы ваши:
"Где он есть? И кем он стал?"
Вам ответят просто:
"Он нашёл свой пьедестал".