Наш пионерский лагерь был самым обычным. Деревянные корпуса, деревенские сортиры, фонтанчики с питьевой водой и холодные уличные умывальники. Раз в неделю – баня. Всюду клумбы с цветами, поднимаемый утром, и опускаемый вечером флаг. Все было обычным, кроме нашей воспитательницы. Невысокая и кругленькая, добрая и заводная, она была нашим счастливым гением. Мы ездили в лес на автобусе, собирали ягоды и нам пекли пироги, искали клады. Играли в «Зарницу», стреляли на стрельбище. За 5 километров она уводила нас к кладбищу военных летчиков. Там раньше был аэродром. Мы прикасались руками к простеньким крестам и гранитным памятника. Мы прикасались к истории. Война была не где-то далеко, в кинофильмах и рассказах. Она смотрела на нас с каждой фотографии на этом кладбище. с простреленных ржавых касок, с блиндажей, и воронок от бомб. Не было никакого интернета, и когда искатели находили новых павших, крупным детским почерком мы писали письма в военкоматы, откуда солдат был призван. Что бы была