цикл стихов о Великой Отечественной войне
Нежданный гость восьмого мая весть принёс -
Молоденький парнишка, лет семнадцать.
- Истомина Мария, - тихо произнёс.-
Вам родственница? - Да. Уже лет двадцать.
- А ей письмо, - и жёлтый протянул конверт, -
Из сорок третьего. Недавно разыскали.
- Как сорок третьего? Прошло ведь столько лет…
- Отрядом поисковым раскопали.
Вот так и в нашем веке супер скоростей
Вдруг прошлое пронзает современность
Пунктиром писем, не донесших всех вестей,
Но не утративших проникновенность.
Моя прабабушка дрожащею рукой
К конверту прикоснулась как к святыне,
А слёзы по её щекам текли рекой…
- Дитёнок, не могу сама. Прочти мне.
«Маруся милая, любимая жена!
Ты уж прости, что не писал так долго.
Всё длится эта проклятущая война,
Но отстояли Сталинград и Волгу.
Потерь не сосчитать – был долгий жаркий бой.
Но мы смогли! Мы всё же устояли.
Родная, жди и верь – я возвращусь домой,
И никогда не будет в нём печали.
Струхнул теперь фашист. Бежит, поджавши хвост,
А мы ему вдогонку – знай, мол, наших!
Вчера погиб Сергей… Взорвал с собою мост.
Ты передай его жене Наташе.
Ты ей скажи, что мы клянёмся отомстить.
Он храбрым был солдатом, честным другом,
И никому из нас вовек не позабыть
Его гитары за привальным кругом.
А я живёхонек и пули не берут.
Как шутит замполит – заговорённый.
Ему я отвечаю – дома очень ждут
Жена и сын, не по годам мудрёный.
Своей любовью ты всегда меня хранишь.
Я в бой иду спокойным в этой вере.
Пишу тебе письмо – вокруг такая тишь
И, кажется, сам мир в войну не верит.
Маруся, я намедни видел дивный сон:
Весна в цвету. Мы празднуем победу.
Я точно знаю, станет скоро явью он.
Прогоним фрицев в мае, и приеду.
В июле сыну минет шесть. Совсем большой!
Котёнка в день рожденья надо Лёшке.
Ты помнишь, до войны, ещё совсем малой
Он всё мечтал о полосатой кошке?
Вернусь и справим. А пока в конверте шлю
Свой фотоснимок – я в военной форме.
И тем заканчиваю. Очень вас люблю.
Муж и отец, майор Иван Истомин».
Окончилось письмо. Повисла тишина.
Я так взволнована, что слёз не прячу.
«Родной мой, Ванечка… Проклятая война…», -
Прабабушка всё шепчет, тихо плача.
С портрета смотрит прадед молодой
И это фото истинно бесценно.
Ведь через столько лет он, будто бы живой,
Зашел в свой дом в мундире офицера.
