В личном почтовом ящике одно-единственное письмо. И от кого? Ну конечно, Роман свет Дмитриевич, мастер эпистолярного жанра.
«Да чтоб тебя! Манипулятор чертов!»
Клик мышки.
«Быстрее, быстрее открывайся!»
У Киры подрагивают руки. Двое суток без сна сказываются в тридцать лет. Коньяку бы сейчас, но она твердо решила не пить. Нужно прочитать его письмо, отложить до вечера и взяться, наконец, за работу! Да она просто откроет его, пробежит глазами и забудет до вечера. Делов-то.
«Я не умею писать тебе длинные письма – вот только сейчас понял. Вроде бы и мысли есть, и в пятый раз начинаю, а не могу. Я умею тебя слушать, учиться чему-то, перенимать твою мимику, вот только с письмом не сложилось. Впору пожалеть, что мне не шестнадцать и уже сложновато впихнуть себя в образ трагического героя и написать трогательно-романтичное послание. Хотя оно таковым быть и не обещает. Пишу потому, что не смогл ни черта сказать тебе вслед. Столько раз репетировал, как все тебе расскажу, и, здравствуйте, смазал концовку. Я столько часов представлял, как скажу, что страшно тебя не хватает. Не хватает возможности с тобой делиться, рассказывать, слушать. Запаха не хватает, прикосновений. Пальцев твоих, пробегающих по моему запястью, когда ты ведешь машину. Кстати, я говорил, как ты возбуждаешь меня за рулем? Вроде бы нет. На самом деле - очень. Сосредоточенная, дерзкая, резкая и невозможно сексуально перетянутая ремнем безопасности. Мне-тебя-не-хватает, Кир.
Я-по-тебе-скучаю.
И может быть все это наивно, глупо, но сказать в глаза еще страшнее. Так вроде спрятался за монитор – и ничего. Сижу.
Дальше по тексту вроде бы должна идти истеричная фразочка: «Я без тебя не могу!», но это неправда. Человек может жить без кого угодно, и я это отлично знаю. Я без тебя не хочу. Мне скучно без тебя. Мне одиноко и незащищенно. Ноет внутри, саднит недостаточность.
Детка, весь наш разговор три недели назад был большой ошибкой, сейчас я отчетливо вижу. Мою вину искупает только мое же скудоумие. Я в самом страшном сне не мог представить, что могу тебя потерять.
Прости меня. Прости меня, пожалуйста. Я слишком привык к тому, что ты никогда не уйдешь. Ты ведь всегда возвращалась ко мне. А теперь, говорят, не я один жду тебя…
Сначала было даже не больно, а недоуменно страшно. Ужас пришел потом, спустя сутки. Когда прикосновения помнишь, номер набираешь, пишешь сообщение, а там стена. Везде стена. Я не умею через стену ходить, Кир. Не умею и не хочу учиться, сейчас это слишком глупо будет.
Я тебе протягиваю руку. Я прошу тебя не уходить, не закрываться от меня. Можно написать еще три тонны писем, оборвать телефон, злить дурацкими смс-ками, но я не буду. Захочется тебе прийти, я дождусь. Не захочется – значит, до конца жизни мне придется ощущать себя идиотом, который потерял самого близкого человека.
Добродецкая, приходи кофе пить."
Каким чудом Кира удержалась и не запустила монитор в стену, она и сама не знала. Вместо феерической истерики, девушка спокойно закрыла необходимый файл и усмехнулась возникшему на экране имени:
-Да, Кать?