Пожиратель

Прокуренное насквозь помещение, кажется, сами обои когда-то протестовали против столь буйной желтизны на них. Неумытым здесь, казалось, всё. От дверной ручки до хозяина так называемой "квартиры".  Его звали Ив Штудгард. И был он полностью русским, имя Ив досталось ему от мамы, которая крутила без конца песни Ива Монтана. Пластинка всё вращалась и вращалась у нее, было непонятно то ли стёрлась запись, то ли игла от "натуги" погнулась. С малых лет его сажали в угол две руки, давали кубик - рубик и он целыми днями сидел, рассматривая цветные квадратики,  в которых ничего не понимал.

А фамилия "пришла" к нему ещё "забавнее". Как-то мама будущего Ива поехала на Байкал, разумеется, по заданию партии,  прилетев, ее  встретил на "просторах" аэропорта миловидный иностранец. В последствии милая женщина не могла рассказать толком, что побудило ее отдаться "Этому" (у женщин свои "имена" для бывших мужчин).

Фамилия, как клеймо, запечатлилась в виде Штудгард. Странно, одна поездка для кого-то маленькая ступенька, а для ребенка целая жизнь, потерянная, наверно, совсем.

Ив в очередной раз вышел на балкон покурить. Нервно сбрасывая пепел в воздушую пустоту. Он вспоминал ещё не ушедшую в бытие мать. Напомнило его подсознание стоимость, как шаркая по бережно- хранимому дубовому паркету, озвучивала цену своего имущества работникам, продляющим жизнь  пресловутому полу она.

В душе был Ив застенчивый и немного строгий, он красил волосы в экстремально яркие краски, то немного фиолетовый, то вдруг, пурпурно- красный. Его кредо стало - "жизнь - не мед". Позволил он цитату, жуя интенсивно медовые соты, редко распространенные в среде рациона простых людей. 

И этого нелепого человека ударила без грозы молния, прямо так на балконе, Ива, который был, как плевок Бога в мире, курящим и стоящим в нелепых красных шортах.

В глазах у него помутилось, расплылось сознание в стороны сочетаемые несочитаемым. И упал он в обморок.

Стоял Ив посреди аэропорта, одетый, как подобается в рубашку чуть помятую, брюки, хорошо не галифе, натянутая смешная кепка цвета  апельсина. Мимо него "проплывали" пассажиры, с озабоченными лицами, думали о миллионах вещей и возводили в умах диалоги, неслышных нашему разуму разговорах и речей.

К Иву неспешно подошёл совсем не приметный, на его взгляд, человек с чемоданом зелёного цвета и молча сунул в руку Штутбергу. Опешил наш герой? Нет, это мягко сказано, он бы и ударил незнакомца, но так все было отчаянно быстро, в мыслях разберёшься скорее, чем в стремительных событиях.

Люди начали бегать ещё интенсивней, застав за размышлением Ива, как маленькие "потеряшки". И этот нелепый, неуместный чемодан холодил и оттягивал немного руку.  Тут голос в голове практически прокричал:" Иди к стойке информации". Объект пошел неуверенно к назначенному месту. Вдруг группа неизвестных молодых людей, попыталась выбежать без паспортов в терминал, охранники, как церберы, вскочились со своих "насиженных" мест, чтоб отработать плату за труд.

Как "триггер" посмотрел Ив за всем происходящим, всё ещё сминая ручку чемодана. Молния ударила его ещё раз, он понял, что должен помочь этим молодым созданиям улететь отсюда. Ив бросил навязанную кладь  и "шмякнулся" на пол, распластавшись, как мальчишка. И тут раздался грохот, крики , люди в масках захватывали уже всё. Подумал ты:" опять я на асфальте или на плитке?!". А вымышленные герои шурудили "мир" аэропорта. Кого-то угрозой заставляли подчиниться каблуку, присвоенному милой ножке, историю ее я позже может быть напишу.  Это была банда по нашему "террористов" упразняющая, разрешающая много что. Засмеялся один "из" для нас персонажей.Взгдянул осознанно и прошептал:' ведь ты и есть пожиратель событий?! "