Во мне живёт седой старик философ.
И часто он брюзжит на жизнь свою.
Вот те похитили его заветный посох.
И не вернули. Этих не люблю.
Они одеты в прошлогодней моде,
ну что за шарф? Он неказист и плох.
А если слякоть за окном - в природе
мне мало места, лучше бы я сдох.
И как с ним жить с безумным старикашкой?
Ума не приложу.
- И не приложь!
В меня он тычет рваной промокашкой,
от выводов его бросает в дрожь.
Но иногда, когда рассвет забрезжит,
философ в спальне распахнёт окно.
И на душе так тихо, безмятежно.
И кажется тогда, что мы - одно.
И тихо распускается невинность -
как лотос розовый в глуши его ума.
"А посох - черт с ним. (Надо же, Случилось!)
Уйди, уйди скорей ночная тьма!"
И я, бесшумно лёжа на диване,
прислушиваюсь к тиканью часов.
Отбой. Антракт в моей житейской драме.
Рассвет застал философа в расплох.
