Кто-то слепнет от света, читая в молитвах посланий письма.
Дорога она, хоть совсем цены не имеет,
Кто-то смыслом её зовёт или кометой Галлея.
⠀
Иногда от неё отрекаются, презирают.
Только это не важно в том самом шАге от рая,
Где дыхание солнца коснётся души, как пОля,
А ещё иногда её называют любовью.
Дорога она, только стоит и весит так мало;
От неё прячут сердце под вечности одеялом.
И бегут, и спешат к отдалённым, иным берегам,
Потому что надеяться - спрятаться можно там.
⠀
Кто-то правдой её зовёт, фантомом, магнитом жизни,
Кто-то слепнет от света, читая в молитвах посланий письма.
Дорога она, хоть совсем цены не имеет,
Кто-то смыслом её зовёт или кометой Галлея.
⠀
Иногда от неё отрекаются, презирают.
Только это не важно в том самом шАге от рая,
Где дыхание солнца коснётся души, как пОля,
А ещё иногда её называют любовью.