Глухой, хлопающий шум волн нескончаемо висит в воздухе, нарастая и на миг затихая, с тонким позвякиванием мелких камушков, друг об друга.
В прохладную свежесть ветра неожиданно вплескивается теплый, влажный запах гниющих, на каменных глыбах мола, водорослей. Он то и есть настоящий его, моря запах.
Пляжная публика, включив шагомер, вышагивает по зеркальной водяной кромке, фиксируя сожженные калории.
Молодежь радостно футболит по мячику, иногда попадая по детским песчанным замкам или пляжным зонтикам.
Вдали в море, наперекор белым гребням, отчаянно гребут серферы надеясь словить непокорную волну.
Среди красивых и не очень топлес тел, меж зонтов, бредут, ловя твой взгляд, сенегальцы под завязку груженные товаром со шлейфом развивающихся на ветру покрывал.
Я бы сидел тут вечно, глядя как волна, наискось скользя вдоль мола, оставляет на каменных глыбах фонтаны брызг и слушал бы несравненную Cesaria Evora с ее мольбой:
-Vento del mar y soledad...Морской ветер и одиночество...