В подростковом возрасте я писала рассказы и стихи. Но если стихи - это этап, наверно, всех девочек, то с рассказами все было серьезней... я писала ночами, переводя десятками тетради, что бы выстроить все идеально! У меня не было цели стать великим писателем. Вру. Конечно, я мечтала о премии Русский Букер, об Оскаре за лучший литеральный первоисточник... мечтала я не хуже, чем писала. А написанное тщательно прятала от родительских глаз. Ведь в их глазах я была кем угодно, только не писательницей. Потому что : « Что это за профессия такая?». И я писала ночами. Под одеялом с фонариком.
А в школе мы обменивались с девочками своим творчеством. Но у всех были стихи. И однажды мне сказали, что проза это слишком просто и так может каждый. И вообще ничего особенного. Рифму подобрать сложнее.
И тогда я впервые пошла к родителям со своими тетрадями. За поддержкой. В надежде, что хоть они поймут, как это важно для меня. Но нет. Не поняли. И был вариант, что не мое это. Слишком взрослые и странные рассказы.
Слезы. Обида. Апатия.
Тетради убраны (и с тех пор в чёрной плотной папке переезжают со мной) и никогда больше не открывались. В меня не поверили. Ни подруги, ни родители, ни я сама.
Сегодня решила освоит верстку сайтов. Муж сказал, что не мое, не смогу и не пойму. Сайт закрыт. Комп выключен. Слёзы. В меня не поверил муж. Но я поверила в себя. И завтра, уже оставшись одна, я буду дальше разбираться и вникать. И премию я уже вряд ли получу, но... кто знает...
#поддержка #вера в себя #писательница #я смогу