Перефразируя известного персонажа: "А кто не писал, скажи! нет, ты скажи!"
Эти стихи песней не станут,
И из меня не выйдет поэт.
Словно цветы строчки завянут
И затеряются в вечности лет.
Канут в былое юности годы,
Где за беду принимаешь пустяк.
Мелочью станут злые невзгоды,
Что нас пугали, ранили так.
И с высоты прожитой жизни
Взглядом окинем пройденный путь.
Молча посмотрим - чего мы достигли,
Существования выясним суть
Были в моей жизни периоды, когда что называется "пробивало на поэзию". Пушкиным я себя конечно не считала, но ...
Первый период пришелся на 6-летний возраст, когда родители наотрез отказались отдавать меня в школу. Подружки хвастались новенькими портфелями, разглядывали картинки в учебниках, а я грустила. И в тоненькой тетрадки вместо крючечков и палочек выводила свои первые вирши. Конечно, та тетрадка не сохранилась, но один стишок в памяти остался.
Сидит кошка на окошке.
Кошке грустно очень.
Дождь на улице идет,
Он ее промочит.
(А может быть "намочит", но таких тонкостей память не сохранила. И на счет орфографии и пунктуации уверенности нет)
Второй период ( лет этак в 12 - 13) можно назвать - "Что вижу, то пою". Посмотрела какой-то фильм - написала, с позволения сказать, стихи. Милиция в соседнем доме труп обнаружила - у меня "поэма" целая. Едем куда-то путешествовать - очередной опус рождается.
Летом ездили в Европу -
В город Ленинград.
Помню всю нашу дорогу:
И в Европу и назад.
Были в Новгороде, в Луге,
И во Пскове, и в Москве,
И в мужском монастыре.
Мавзолей мы посетили,
Магазины не забыли.
И приехали домой
С переполненной сумой.
Даже не могу сказать - с чего, вдруг. Наверное, переходный возраст так сказался.
А потом случилась первая любовь.
И понеслось... Как из рога изобилия. На последних страницах школьных тетрадей, в личном дневнике (и такой появился), на любом клочке бумаге, оказавшемся под рукой, когда "накатывало".
Сидишь как и прежде
одна у окна
И ждешь ты с надеждой
волшебного сна.
Не ночью безлунной,
а в солнечный день.
Как ветер безумный
прогонит он тень.
И снова осветит
улыбка уста,
А кто-то заметит:
"Прекрасна она!"
Поверь, так случится,
ведь снова весна.
Капелью стучится
к нам в окна она.
Вот сейчас подумала: я ж никогда и никому не показывала свои творения типа, что хочу, то и творю. Что это на меня нашло? Самоизоляция так действует что-ли? Стареете матушка.
Как внезапно началась эта круговерть, также внезапно и закончилась.
А потом , несколько лет спустя, появилось всего одно стихотворение. Оно не имеет к моей биографии никакого отношения. Наверное что-то где-то услышала или прочитала.
Не уходи, побудь со мной
Еще минутку, еще миг.
Своим я взглядом ловлю твой,
Удерживая сердца крик.
Но все бессмысленно, опять
Меж нами выросла стена.
Не повернуть мне время вспять,
Когда был мир, а не война.
Как страшен предрассветный сон,
Его я вижу вновь и вновь:
Как будто вновь вернулся он,
И не пролита его кровь.
Я в двадцать лет старухой стала,
Как бабушка в сорок втором.
Одной вдовою больше стало,
Вновь тень войны пришла к нам в дом.
Не слышно взрывов и стрельбы,
Не видно дыма и огня,
Но снова как в сороковых,
Гибнут братья и мужья ...
И все, как отрезало. И больше не строчки. Разве что в сценарий какой. А для себя, для души - ничего.
Понравилась статья - поднимите пальчик вверх.
Куча мыслей в голове - поделитесь