Мне без тебя не дышится, девочка, не смеётся.
И не работается – это и вовсе страшно.
И легко сминается, и ещё легче рвётся
Прошлой жизни серый пакет бумажный.
Знаешь, девочка, я тебя выдумал, намечтал,
Снял с верхушек в о - о н тех вот мачтовых сосен,
А потом однажды сел и нарисовал,
Как рисую осень.
Вот гуляю, шляюсь где-то, одетый в дождь,
Захожу в магазин, покупаю тебе конфеты,
Сигареты с ментолом, думаю, – ты придёшь,
А меня дома нету.
И несусь, как катер, не разбирая луж,
А потом стою у калитки, себе не веря.
И становится тёплый дождь, как холодный душ,
И чужими – двери.
И тогда телефонные боги мне твой привет
Присылают с неба: – Немедленно выпей чаю!
Ты простудишься! А каких ты купил конфет?
– Я люблю тебя, девочка,– отвечаю.
Нас никто на земле не сможет разъединить.
А когда в небесах сыграют ноктюрн прощанья,
Заметут следы, оборвут сюжет, перережут нить,–
Я тебя и потом придумаю. Обещаю.
Светлана Гольдман
