Тишина разбужена лунным киселём,
Мельхиором звездным, луч пролез в окно.
Ночь. Библиотека. Но светло, как днём.
Писатели, поэты, заводят разговор.
.
Засиделись днями, на пыльных стеллажах,
Наслаждаясь вязью в написанных строках,
Творческие души устали в немоте,
На полках и в архивах никто не усидел.
.
Помечтать выходят на лунную дорожку,
Обсудить былое, рифмы подобрать,
И поспорить вместе долго и дотошно,
После с упоением совместно почитать.
.
За ними наблюдаю, присяду у окошка,
А слова поэтов – словно пастила,
Запахом ванили в ягодных лукошках,
В глубь души проникла, корнями проросла.
.
Поэты словно птицы, волшебными крылами
В ночной тиши летают, и счастье раздают,
Сонетами, стихами, (так сложено веками),
В жизни нашей сложной создают маршрут.
.
Мудрые писатели спокойными речами
Звуком слова тихого разожгут костер,
Светом пропитаюсь, яркими огнями.
Слова жизнь разбудят: закипит ключом.
.
Приводя в гармонию мысли и иллюзии,
Прекрасную симфонию, пытаюсь ухватить,
Заразиться запахом, породнится с музами.
Чтобы днем на полках, с поэтами дружить.
.
Голосами разными, как сосуд наполнюсь я:
И росой умоюсь, и напьюсь дождя,
В землю войду зернами, сквозь дороги торные,
Притворюсь, как будто вовсе не спала.
