Передо мной холст на мольберте. Он чист. Палитра отмыта от прошлой работы. Кисти и мастихин стоят в старой маленькой вазе синего стекла. Окно открыто настежь. Рассветное солнце заливает мастерскую и окрашивает холст нежно-розовым. Всё готово.
В голове моей картина. И она прекрасна. Вся: от сюжета, персонажей, предметов до деталей, которые будут известны только мне, да ещё, может, исследователям моего творчества через несколько десятилетий. Светотени, блики и цветовые решения - всё это мною продумано и составляет мой уникальный стиль.
Я подхожу к холсту, беру кисть, готовясь нанести первые штрихи и вдруг понимаю, что я младенец. Я не умею писать картины. И эту, прекрасную, которая рождена уже в моём сознании, не могу написать. Я неумело тычу в холст, возюкаю мастихином, пробую новые и новые кисти, уже в отчаянии смешиваю краски, но ничего не выходит. Не в кистях дело, не в красках и не в холсте. Мои руки маленькие и неумелые. На холсте остаются только размазанные пятна.
Вот для чего я хочу писать: чтобы стать настоящим художником. Хочу показать моим читателям то, что у меня в голове складывается в прекрасные мозаики.
Кто он, мой читатель? Он может быть и молодым человеком, задающим себе и миру вопросы и ищущий ответы; может быть и зрелым, но не заржавленным, не законсервированным в своих убеждениях, а способным услышать другого.
О чём бы мне хотелось написать? Для меня самая большая загадка, бесконечный космос - это человек. Всё, что я пишу - это попытки разгадать Человека. И какой бы сюжет я не взяла, всё это будет ради поиска этой самой разгадки.
