Она сидела на краешке железной кровати, вокруг скомканные застиранные простыни, больше похожие на тряпки. Сама в рваной рубашке поверх ссохшегося костлявого тела. Смотрела непонятно, куда. Уставилась в одну точку. Заглянула ей в глаза — а они такие водянистые, синька в миллион раз разбавленная и, кажется, что стеклянные.
Ноги босые, на полу лужа — не то чай разлили, не то моча.
Спрашиваю у врача «Откуда у старухи синяки? Огромные, на полруки». Говорят, упала. Ночью вставала, шарахалась.
Поправляю рубашку на сморщенной шее, ищу халат в раздолбанном шкафу палаты, превратившейся в ад. Старухи тряпье растащили к себе, не с кого спрашивать — никто не виноват. Тася молчит, я вся растерянная, онемевшая, лишь взгляд мой кричит. У нее дети — целых трое. А она здесь сидит, не замечает побоев, не понимает, за что сюда попала, всегда что-то ищет в углах, и не помнит, что у нее пропало. К ней наезжают по выходным, то сразу по двое, то сын — один, второй наотрез отказался сюда в дом скорби таскаться