Скоро настанет время знаменитого майского полнолуния. И даже за окном, после дождя, все-таки выглянуло солнце, на минуту вспомнив, что весна пришла. Как раз повод взять в руки бокал вина и рассказать историю.
В очередной раз сев писать текст я не смог совладать с собой. Что-то было не так. Слова и предложения выходили длинными, а эмоции били через край. И скорей просили кричать, а не писать. И тут ко мне пришло понимание. Я поэт. Нет, я не навязываю это окружающим и почти не пишу стихи. Просто все те мысли и фразы, которые свили по весне гнездо в моей голове, просто так не выманить. Ими надо швыряться, выплескивать наружу. Макать перо в чернильницу и стряхивать жирными кляксами на бумагу. Только так. Иначе ничего не получается. Или я их или они, в конечном счете, меня. Но так было не всегда. Точнее раньше я этого не замечал. Что-то должно было измениться. Мы меняемся. Кроме того, кто очень глубоко спрятан внутри. И этот кто-то просто ждет, когда вся та иллюзорная жизнь, которую нам навязало общество, слетит как шелуха. Мы ведь все знаем. Мы видим когда нас обманывают, но так рады обмануться еще раз. Для того, чтобы жизнь была комфортной. А чтобы жизнь была комфортной, надо не думать и не надо задавать вопросов. Но не в этот раз. Может наконец пришло то самое время быть тем, какой я есть на самом деле? Где-то я это уже все читал. И думал. Читать и думать я у меня получается лучше всего. Жаль нет такой профессии, я бы достиг в ней большого успеха. Вот поэтому я выслушал всех живущих на страницах книг, дал договорить героям фильмов и в очередной раз решил, что этого достаточно. Пока достаточно. И не смотря на то, что хочется вернутся на прокуренную кухню допивать вино, надо двигаться вперед. Нельзя жить вечно старыми историями, надо писать новые. Вот так, снова путано, про майское полнолуние. Как всегда, когда я пишу не про что-то, а про себя.
