Погода в Сыктывкаре такая, что хочется крепко закрыть глаза, сдержав слёзы, и, проглотив вставший в горле ком, произнести: "Этот дождь. Он когда-нибудь кончится". И ощутить, как теплые руки Питера скользнули под твой халат и крепко прижали к себе. Потом колючий подбородок едва задев твоё ухо, запустил суетливый бег мурашек по спине, а Питер бы прошептал: "Но пока он продолжается".