Каждый вечер, наблюдая закат солнца, что сначала над морем меж домов начинает играть красками. Он такой загадочно волшебный, я не успеваю им полюбоваться, как краски меркнут и темнота съедает эту красоту, блеснув ярко красным с переливами оранжевого. И строчки рождаются сами.
Меж двух домов закат играл, играл в художника на небе, писал пейзаж из красок света, их густо брал и наносил, и горизонт не узнавали, он весь в цветах расцвёл к ночи.
Сливались краски, насыщая мир, соединяя небо, море, землю. Там в глубине того пейзажа, летали птицы в вышине. И крылья облаками прикрывали, то ангелы, не птицы, песнь с небес.