Рассказывает испытавший на себе:
«Сижу в самоизоляции неделю. Сижу две. Лучше не становится. Наоборот. Голос какой-то посторонний начал слышать, хотя в доме кроме меня - никого. Внутренний Голос открылся! На третьей неделе карантинного оздоровления сам с собой разговаривать начал.
И магазин от этого уже не помогает. Ни водка. Ни боярышник. Думаю, пора тогда последнее средство испробовать – к священнику сходить надо. Пусть наложит, эту, как ее… епть …епть … епитимью, может враз все внутренние голоса-собутыльники и исчезнут, Лишь бы не вместе с выпивкой. Жизнь, глядишь, и наладится.
Есть у меня один знакомый служитель культа, поп. А поп - это ведь значит - отвечает за весь народ буквально своим попом перед Вышестоящим Товарищем. Приход свой имеет неплохой, вообще хороший человек, и давно приглашает на обед, даром что иерей. А по мне хоть еписькоп! Лишь бы обед был!
Как зашел к нему, сразу говорю: - Здравствуй, поп. Я насчет обеда!
Отправитель культа этот меня сразу обратно отправить хотел, не успел я дух перевести. Культурненько так. Восвояси. – Я, говорит, давно свой обет дал! Теперь сам обет давай! -
А я ведь только зашел, только дух перевел! Вот так вот! И тут справедливостью не пахнет, зря только дух перевел. Как говорится – каков у нас восвоясях поп, таков и рок, и шансон вместе взятые! Везде своя мафия, не протолкнешься.
А Внутренний Голос шепчет – шансонов у нас на обед, с выпивкой – один шансон из тысячи, своим попом чувствую.
Но потом, когда поп этот в суть дела вник – обложил такой трехэтажной епть … епть … ептимьей – враз все подсознание прояснилось, хотя все же и не так ясно, как после третьего стакана. Все будет хорошо, говорит. Но похудеть придется!".