Если бы оно умело говорить...
Меня писали.
Как он меня писал...
Я летало, искрилось, сияло. Было в каждом его слове. Да что там в слове. В каждой букве. Нет не так.. между его не написанных строк!
⠀
И я летело к ней как ласточка, кружащаяся перед дождем, как снежинка, торопясь не растаять по дороге.
Она прижимала меня к своей груди. Танцевала со мной, кружилась по комнате, как осенний листопад в ветвенную погоду.
⠀Ах! Я было живым...
И вот...
Он перестал писать...
Она перестала танцевать...
И меня не стало...
⠀
Но сегодня..
⠀
Она услышала робкий стук в дверь, тихое поскребывание.
Под дверью лежал конверт.
Да. Это был он.
Она узнавала его почерк, его слог, его тишину между строк.
И вновь заиграла музыка.
Она стояла посреди комнаты. В её глазах стояли слезы.
Шаль с ее плеч соскользнула и опустилась на мягкий ковер.
И я танцевало вместе с ней.
⠀
Ах как приятна. Как удивительна жизнь...
Люди...
Помните обо мне, пожалуйста...
И, не прячьте в захламленный уголок чулана вашей души.
⠀
Я хочу жить. Танцевать. Сиять. И радовать вас.
Ваше любовное послание.
⠀
С радостью в каждом дне.
Женский психолог.
Марина Зорина.
⠀