Доброй ночи,
Жил-был... И умер... Так заканчиваются все неСказки. Они не подчиняются законам жанра, поэтому принцесса не дожидается принца, а Вини-Пух не выбирается из норы. Им это не нужно, им надо успеть на работу, надо завести сына в садик, сбегать за хлебом, мама просила... Им некогда. Нам некогда. Миру некогда. Мир на созвончике. Мир смснет когда освободится.
А ты сидишь на краю крыши... Ни хрена ты не сидишь, ты и на крыше то не был, там опасно, ключи у домкома, бомжи бухают. Нормальность нас прожевала, проглотила и выплюнула. Просочилась сквозь пальцы и испарилась.
Наступает день, когда ты просыпаешься с чувством, что тебя все заебало... Вот так вот просто, без депрессий, стенаний и криков. Ощущение, как в горячей ванне. Хорошо, тепло, но через пару минут мокро и до телефона не дотянутся. Так и ты - плывешь в ней, в родимой, и думаешь. Это что же я, ничего не чувствую? Я, чтоль, дурной или ненормальный. Подходишь к зеркалу, проводишь пальцами по лицу - нет, всё чувствую... Опускаешь руки... Шея, грудь... Все так знакомо... Слегка царапаешь ногтями кожу... Нет, все чувствуется... Сжимаешь насколько хватает сил... Больно! Вздрагиваешь. Стряхиваешь с себя всю эту глупость и идешь по своим делам.
И не замечаешь, как боль втискивается в твою жизнь. По капле, по крошечной. Ты хочешь чувствовать, хочешь чтоб тебя задело. Чтоб с доказательствами, со следами. С душевными ранами. И ты оплачешь их и успокоишь себя: «Я - живой».
Мера наших страданий - мы сами. Мера нашего счастья - страдания других.
...Ясная луна, воздух сытный, вдыхаешь и напиваешься с первого глотка. Хочется трахаться с этой жизнью до бесконечности, пока не сведет мышцы в ногах, пока не услышишь хрип... Боль имеет смысл ценить, она - теорема, не требующая доказательств.
Приятных снов!