Она всегда перед сном представляет, как солнце с утра будет заливать всю комнату светом. Будет рождаться новый день. А сейчас читала Евангелие от Иоанна и смотрела на человека рядом, который уже мирно спал.
Она смотрела на него как в первый раз. Рассматривала его выгоревшие брови, густые ресницы. Слушала как он дышит и наблюдала за движением руки, как казалось, в поиске пряди волос.
Она думала о чуде. Что люди разучились видеть его.
Чудо — из всех людей на планете, кто-то выбирает побыть с вами день. Чудо — отдать не почему.
Чудо — что-то понять.
Чудо — видеть Бога.
Чудо — иметь в себе любовь.
Она думала о том, что люди больше не удивляются «горящему кусту». Что желание обладать чудом и предъявлять чуду, за то, что оно не постоянно и что его нельзя запихнуть в карман — глупо. Им невозможно обладать.
Она договорилась с собой почаще напоминать себе об этом, через великие тексты и часто можно было увидеть ее с какой-нибудь прекрасной книгой.
Она смотрела на этого спящего человека, как на чудо. Почему он здесь? Почему он делится своей любовью и заботой именно с ней?
Она знала, что чудо не навсегда. Что оно может быть как молния, а может быть как морской бриз, возвращающийся с новыми ветрами. И если человек способен его увидеть — им захочется поделиться со всем миром.
В ее размышления постучалось сообщение на экране телефона — «я тебя люблю». Чудо, что у кого-то есть любовь, подумала она, и что ей хочется поделиться. Какое счастье, что человек, который уже спал, может делиться любовью не только с ней, но и со всем миром. Что вообще у него ОНА есть. И что, если она есть — она вообще. Она не к кому. Она безразмерна и не ограничена. Не исчерпаема и беспричинна.
«Он тебя тоже. Просто уже спит» — ответила она адресату и мягко улыбнулась. Закрыла Евангелие от Иоанна. Выключила ночник, но в комнате было светло. Возможно в ней сейчас тоже поселилось чудо.
