Пару лет назад, в период глубокой беременности, читая очередную ироничную книгу с остроумными размышлениями героини о своих проблемах, я подумала – почему в реальной жизни я не могу так же?
Ну знаете, так же… как в современных европейских романах, что заставляют женщин тихонько хихикать в метро по дороге на работу.
В тех самых, где главная героиня средней наружности, не имеет ресниц и несет всякую неловкую чушь. А в ответ на сногсшибательную шутку мужчины мечты нелепо хрюкает, а не заливается томным заливистым смехом белокурой красотки.
И вопреки всем любовным неудачам, безуспешным попыткам похудеть и идиотским расставаниям, она умудряется откровенно ржать над своей жизнью.
Нет, нет – могла бы подумать я - этому тонкому юмору совсем не место в моей жизни.
В моей жизни царят гнетущие законы суровой реальности.
Реальность, в которой сгоревшая в духовке курица означает, что сын снова поужинает хлопьями, а вон тот красавчик, что смотрит на меня с фотографии в тиндере, окажется извращенцем, что дрочит на фотки незнакомок, а вовсе не мужчиной моей жизни.
Но так уж сложилось, что когда там «наверху» всем раздавали разные приятности в виде упругих сисек, накаченной жопы и идеально симметричного лица (да здравствует да Винчи с его чертовыми чертежами), мне вместе с веснушчатым лицом и толстыми коленками, отсыпали чуток оптимизма.
И я решила, что раз моя жизнь не роман в жанре chick-lit, то добавить в неё немного самоиронии я все же могу.
В конце концов, все лучше чем размазывать по лицу поплывшую от слёз туш и брызгать слюной в сторону бывших, доказывая вон тому безразличному чуваку, на чьи уши ты присела, как несправедливо обошлась с тобой жизнь и грустно напевая «Mad world» в одиночестве.
