Меня зовут Лена, мне 30 лет. Наверное, это тот возраст, когда уже стыдно сетовать на то, что ты имеешь, тем более, если это все не так уж и плохо. Я замужем и ращу прекрасную дочурку. Муж, которого по-своему люблю, работа любимая, жилье.
Иногда муж может уйти в запой дня на 4, тогда хватает всего. А когда не пьет, тогда в доме спокойно: ест, спит, телевизор, компьютер, спутниковые тарелки… К работе не приучен с детства, но с этим смириться можно: что нужно в квартире делает сам — и то хорошо. Но дело в другом.
Говорят, что время лечит, старые раны затягиваются, любовь проходит, а вот у меня — нет.
В 14 лет я влюбилась в парня. Володя старше меня на год. Но нас объединяли общие интересы: музыка, сцена. Мы вместе ходили в один театральный кружок, выступали на детских концертах. Он стремительный, упорный, настойчивый. Я тоже за ним тянулась.
Потом у него было училище искусств, у меня — музыкальное училище, у него педагогический университет, у меня — университет культуры. Так мы друг за дружкой и идем по сей день. Вроде бы рядом, в одном направлении, но разными путями.
И никогда с того первого дня знакомства и до сегодняшнего у нас ничего не было, кроме дружеских теплых отношений. Но полтора года назад я испортила нашу дружбу — призналась ему в любви. Я не могла носить это больше в себе, ведь я действительно безумно его люблю вот уже 16 лет.
Вначале он вроде обрадовался и сказал, что знал об этом, но не думал, что это настолько серьезно. Потом мы месяц где-то общались очень хорошо, то есть я обращалась с ним ласково, не скрывая своих чувств, поддерживала.
А он отвечал мне не так, как мне бы хотелось, но ласково. А потом резко охладел. Я ему нужна была, как друг. А больше зачем? Во-первых, я замужем, во-вторых, я не в его вкусе. А в-третьих, у него малолеток, бегающих за ним, хоть отбавляй.
В общем, пока я держу дистанцию, мы общаемся хорошо — созваниваемся, пишем sms-ки. Но чуть я скажу лишнее словечко (что-нибудь понежнее), он бросает трубку, сбрасывает звонки. Через месяц он позвонит сам, когда поссорится с очередной пассией и ему захочется со мной поговорить.
Могу и сама позвонить, если муж в запое. Он разговаривает со мной, и мне становится легче.
Я отношусь к нему с любовью: помогаю, подсказываю, советую. Я и сама другой раз знаю, что ему нужно: какой пиджак, галстук, сумка. Он благодарит, восхищается мной и очень ценит мое мнение. Но в один прекрасный день он забывает обо всем и снова рвет нить наших отношений, чтобы через месяц-два-три вновь возобновить их.
Раньше он был рад меня где-то встретить, поцеловать в щечку, по-дружески обнять, а теперь мы не целуемся даже по-дружески. Чувствуется, в его голове теперь всегда крутится мое признание. Он меня любит, как друга, дорожит мной, ценит, как профессионала, восхищается моими стихами и песнями, которые я пишу и исполняю для него.
Но есть одно «но» — то, что отталкивает его от меня, — моя любовь. Вот так и общаемся последнее время: то ссоримся, то миримся.
Он говорит, что ему со мной легко, рассказывает о своих успехах, девушках, любовных приключениях и вообще, нет ни одной темы, на которую мы не могли бы говорить. Вернее, есть: одна — любовь между нами… то есть моя любовь к нему.