Вчера был день рождения у моего любимого писателя - Тери Пратчетта. Ему бы исполнилось 72 года.
Но, к сожалению, его уже 5 лет нет с нами. Я в этом плане счастливый человек. Я видела его в живую и так близко, как вижу свое отражение в мониторе, когда пишу эти строчки. Да, да, Я попала на встречу с журналистами, благодаря журналу, разыгрывавшему одно место на этой встрече. Наверное, этим я исчерпала весь свой запас везения :)) Потому что, до сих пор не верю, что такое могло случиться со мной в далеком уже 2006 году. Честно скажу, я была совершенно очарована Терри. Он не пытался пыжиться (хотя по продажам в Англии его опережает только Дж. Роулинг), хоть и устал после галопа, что устроила ему наша сторона по нашим же Европам, оставался спокойным и доброжелательным. И, конечно, ироничным. Честно скажу, первое мое знакомство с книгами Терри Пратчетта состоялось неудачно. Я просто не поняла. По мне оказалось слишком тонко и та самая ирония резанула подростковые понятия о природе всего.