"Музыка, подобно дождю, капля за каплей просачивается в сердце и оживляет его"...Ромен Роллан, французский писатель (29 .01.1866–30.12.1944).
===================================================
Собирательный образ. Жизненная зарисовка.
Музыка...
И непременно та, которая оживляет сердце...
Оживляет подобно дождю...
Эээх, везет же однако тем мужикам, у которых все происходит именно так.
А моя музыка дождя выстукивают по подоконнику... Адажио Барбера...
И не иначе как хочет похоронить меня.
Или не меня...
А мои мысли, чувства, эмоции, переживания ...воспоминания...
Те самые...далекие...
То еле различимые и почти неуловимые, тихонько блуждающие в моей памяти, а то разрывающие мозг на части и кровоточащие некой безысходностью. Той безысходностью, которая протестует против монотонности серых и однообразных будней , которая напоминает, что все могло быть и по-другому, если только бы...
Вот это самое... если только бы...
Вроде и давно... А вроде и недавно...
Любовь... Как вспышка... как молния...
Практически вдруг... И практически из ниоткуда...
И это чувство... оно такое яркое... такое неповторимое. Испепеляющее все вокруг.
Любовь ли... Или влюбленность. А, может, просто страсть. Та самая...дикая и необузданная, которая сводит с ума и не дает покоя ни днем, ни ночью.
Эээх, было... но только ... тогда... давным-давно... Практически уже в прошлой жизни...
А сейчас, в начале весны, на душе просто до тошноты муторно, тоскливо и одиноко. Вот прямо как в известной песне...
"Душа скорбит и молится у бездны на краю,
И ждет, когда бессонница начнет игру свою,
Тоска за мною гонится, за прошлое плачу,
Уйди, прошу, бессонница, забыть ее хочу".
ПлачУ за прошлое...
Плачу своими весенними запоями.
Иногда лежу ночью с открытыми глазами, жду утро и смотрю, как луна монотонно-торжествующе проплывает мимо окна.
Луна проплывает... А в моих глазах все плывет...
В глазах плывет, в висках стучит...
Стучит так, как будто два дятла уселись на голову и хотят продолбить дырки с двух сторон.
Сердце колотится как бешеный мотор, готовое тотчас выпрыгнуть из моей груди.
Отвратное состояние...
Но сердце еще стучит. Правда, иногда, с перебоями, но все-таки стучит.
Удар... Замерло... Опять удар...
Стучит и не дает забыть... ту, в которую влюбился...тогда... по весне... Влюбился просто без памяти.
Влюбился... Но не смог бросить жену, детей и... устоявшийся быт...
И что в сухом остатке?
Жена-всепрощенка. Дети выросли и разъехались, у них свои интересы. Быт еще больше устоялся.
А у меня по весне есть только одно непреодолимое желание: напиться и забыться (нарколог говорит, что я - дипсоман).
Начало весны для меня - это как некое напоминание, которое невозможно стереть из памяти.
Напоминание о том, что ведь могло быть все и совершенно иначе.
Рядом любимая женщина...
И именно та, с которой хочется слушать...
Слушать Музыку жизни...
Та, с которой хочется верить в лучшее, мечтать о прекрасном и жить...
Именно жить...
