Просека
На просеке, затянутой, туманом и загадками,
В неясных очертаниях, усиленных повадками,
В угрюмых и затерянных, пространством ограниченных
За солнечной активностью, бесцельно обезличенных…
Есть «камень преткновения», незыблемый, прикаянный,
Как точка измерения стремлений и желания,
Как верный ориентир на все, и чувствами укутанный,
Он в омуте, дремотною, утопленный «замутою»…
Пойдешь на право - в зеркале увидишь отражение,
Сомнений опечатанных, подвергнутых забвению…
Пойдешь налево – спрячется, конечных пунктов, бисером,
Все то, что крепит «парусность» и истинность носителя…
Вернешься - снова, сызнова, подвергнешься исканиям…
Тот «камень преткновения», на плато «ожидания»,
Единственный и праведный, координаты точные,
Не сдвинешь и не спутаешь, его, ни днем, ни ночью ты…
Кем вырублена просека, укутанная мифами
Давно уже забыли все, связав её со скифами,
С проблемой искривления, пространства очертаньями,
С пороками, порогами, пробелами и далями…
Но святость этой впадины, единством переполненной,
Заполненной людской молвой и перекрытой волнами,
В эфире «Жизнь фм», щелчок и сбивчивость вещания,
Меридианами сводя, всех, к полюсу «создания»…