Некоторым мужчины машины покупают. Эти некоторые, они дерзкие, с маленькой попой и большими бровями. И ездят они вне правил дорожного движения.
Я не такая. Я мямля. Еще и брови к старости выпали. Поэтому в управлении у меня только продуктовая тележка и раз в четыре года детская коляска.
Но иногда, в момент хорошего настроения, или когда бензин кончается, или просто не расслышав вопрос, муж может согласиться пустить меня за руль.
За рулём я расцветаю. Вождение это прям мое! Я на дороге как рыба в воде. Еду сорок в левом, как положено, волосы назад, глаза навыкат, руки на два пятьдесят. Или на три? Ну да пес с ним, со временем. Мне даже очки не нужны, так все органы чувств обостряются. Езжу без них, красивее же.
И вот этот день снова настал, кончается бензин, а мужу лень. От Ижоры до Ломоносова мне разрешается одной. Дольше переодеваться, чем ехать, думаю я и прыгаю за руль в чем суп варила. В трениках с лампасами и шлепках с меховыми помпонами розового цвета, привезенных в деревню доживать.
Еду, в окно любуюсь, на дорогу посматриваю. Природа и все такое. В голове мысли о вечном, и о том, что надо налепить пельменей.
И тут слышу машина ревет. Ну ревет и ревет, это ведь только когда газую. Вдруг перегрелась, и провалы, и скорость на 20. Не едет, хоть плачь.
Приткнулась к обочине, сидим, тупим с машиной на пару. А мужу звонить страшно, понятно ведь, у кого руки из ягодиц.
Вышла в трениках, капот для приличия открыла, знак, как положено разместила, стою, на проезжающие машины призывно поглядываю. К дерзким то сразу на помощь приходят. Закатала треники повыше. На ногах тоже волосы пропали, могу позволить себе мини. Но ко мне, к такой дерзкой и сексуальной в розовых помпонах, никто не спешил на помощь. Вдруг хруст. Бабка какая то наехала на мой знак и летит мне в зад. Это конец, нет, это апокалипсис.
Пришлось вызывать эвакуатор.
-Поедем по пьяной,- гаркнул водитель и газанул в бурелом. А я распласталась в кабине.
— Что то ты долго, — заявил в трубку муж, обеспокоенный моим отсутствием.
— Так пробки,- пытаюсь кашлем заглушить мат эвакуаторщика, влетевшего в яму.
-Ушные?- шутит муж.
-Пивные, -пытаюсь не выдать голосом ужас.
Моя машинка подпрыгнула и с душераздирающим звуком шлепнулась об эвакуатор. Нам конец, теперь нам точно конец.
В сервисе мне очень быстро поставили диагноз.
-Надо выбивать каталик. И двигатель перебирать.
Лишившись остатков здравого смысла на слове «выбивать», я молча побрела пешком в свою деревню.
Может притвориться пропавшей без вести? Тогда муж не очень расстроиться тому, что надо что то выбивать?