Знаете, как-то давно я прочитала в одной книге примерно следующее:каждый человек хочет найти в чём-то своё продолжение; кто-то хочет создать что-нибудь новое и необыкновенное, что оставит о нем память, кто-то видит своё продолжение в детях, а кто-то в том, что в принципе после смерти попадёт в рай.
Я долго верила этой фразе, а сейчас нет. Возьмите Пушкина(любого автора). Вы любите его? Пожалуй вы любите его произведения. Он ведь не снится вам по ночам? Вы не улыбаетесь, вспоминая о нем. Не рассказываете подругам. Нас никто не будет любить после так, как нас любят сейчас.
Мы перестанем иметь смысл. Даже пусть наше имя будет высечено на каждом камне Китайской стены. Никто никогда не сможет полюбить вас после.
Да, Дети прекрасны. Хороший способ продолжить в них себя. Но через пару-тройку поколений ваши Пра-Пра-Пра...внуки забудут о вас(знаете ли вы своих пра-Пра-пра?)Даже ели будут знать вашу историю, они не смогут вас полюбить так, как любили живые. Вы просто будете цветным клочком бумаги.
Нас, действительно, не станет.
И наше время пройдёт.
И все наши неудачи, потери, решения исчезнут.
Нет смысла продолжаться. Вы не увидите и не узнаете, что будет после вас. Даже если кто-то осудит меня за мои мысли, это не будет важно. Нет моего текста, ни чьих то осуждений не станет, когда не станет нас. Всего лишь один шанс, одна жизнь. В погоне за выдуманными трофеями, я бы хотела хоть иногда останавливаться и видеть мир.
Просто идти по улицам, пока не отвалятся ноги. Гулять ночами и знать как тихо выглядит город и каков на вкус утренний воздух, который начнёшь вдыхать и не сможешь остановиться. Видеть на небе созвездия, потому что ты ещё в силах разогнуть свою шею и уставиться на далекую и необъятную. Уметь во что-нибудь играть, волейбол, баскетбол, домино, прятки(вы умеете вообще отказываться от игр?)
И в целом, хотелось бы ошибаться, да, ошибаться, ненавидеть, любить, волноваться. Жить.
Светиться внутри. Освещать другим путь. Быть кому-то нужным. Быть нежным, добрым.
Все кажется ничтожно невесомым, когда думаешь о конце. В тоже время абсолютно все становится невероятно важным. Боюсь упустить что-нибудь значимое.
