На улице стояла холодная, пронзающая своими ветрами осень. Небо было затянуто тучами, как и положено для мало просветных дней той поры.
И лишь холодный ветер налетая моментами на последние пожелтевшие листья, срывал их с деревьев и разносил по закоулкам грязных улиц. Проносящийся народ втаптывал их в грязь, оставляя исчезающие следы подошв на влажных выпуклых брусчатках. Все обходят грязевое месиво проклиная тягостную погоду. Сырость и моросящие дожди, зашедшие в не дружелюбный город, заставили его быть ещё более мрачным.
Здесь среди неназванных мест виднелся город крест.
Город концлагерь марионеток. Город переплетенных распутий. Город потерянных душ и мраморных судеб.
Город проданных мнений и скудных суеверий. Солдаты трущоб нахмурено шагают в такт, глаза их узники ценностей, желаний и необходимости. Менталитет, осевший илом в головах нищего люда, незаметно тянется сквозь время, передавая зерна установок будущим поколениям. Большая часть неизменной страны осталась с советского времени. Кратко обегая районы города, можно наблюдать жуткие картины пробуждающие самые отвратные человеческие чувства. На каждом углу встречаешь потребительские конторы пиявками присосавшиеся к местам скопления людей. Все хотят заработать на слабостях и желаниях друг на друга. Более умные эмигрируют со страны колючих клеток в края безмятежных грёз. Более нищие идут ко дну, так и не разобрав свой клубок нескончаемых проблем...
Он был таким же трудягой, как и тысячи других блуждающий мимо облезлых тротуаров и дорогих вывесок. В спешке повторяющихся будней он частенько опаздывал на старый скрипучий автобус таща свой слабо видный горб с ежедневных рабочих будней.
Одно плечо, перекосивши, выделяло другое. Равновесие простого люда подчёркивает мир воплощения желаний и справедливости. Неприветливо ковыляя, он всегда нес тяжёлые зашарпанные сумки обрывавшие его руки. Руки его свисали по самые колени, а сумки тянулись, цепляясь об выступы на земле не заметно ломая его позвонок. Пронзающая боль отголосками отражалась по разным частям тянет лямку бытия. Таких людей незаметно в незаметной толпе. Здесь не видны их тяжкие вздохи. Ведь они надёжной спрятаны за масками притворства и гримас. Проезжая несколько разваливающихся улиц Сова вставал и держал путь в сторону Калининской. Оттуда тарахтел скрипучим троллейбусом в сторону старых деревянных бараков загнившей провинции, где и провёл всю свою жизнь и детство.
Неприметная жизнь нахмуренного мужика тлела как тусклая спичка, не оставляя за собой ни ярких воспоминаний, ни радостных моментов. Никто не нарисует этот проходящий момент на полотне картины. Никто не напишет о нем в своих популярных книгах. Никто не расскажет о нем в своих красочных историях. Этот запечалившийся момент затеряется в потоке времени и перемен как песчинка в нескончаемом океане синевы. И даже в самой памяти работяги этот момент угаснет в глубинах сознания. Безразличие ко всему окружающему и себе самому вот суть менталитета одного из тысяч затерянных незнаек.
Это был хороший день, чтобы остановиться. Давно, на этих просторах росло огромное прочное дерево расправленные ветви которого тянулись к солнцу распуская свои зелёные листья. Теперь от него осталось лишь отголоски прошлых воспоминаний и часть трухлого бревна, которое проходимцы так и не смогли растащить на дрова. Сова иногда задерживался здесь на несколько минут побормотать с мыслями о себе самом. Это было его место. Место, где не было пустых разговоров с невыносимыми людьми. Место, где не было счётчика оплачиваемых минут просидевшего времени. Место, где наболевшие мысли уносятся звуками шепчущих ветвей, пронизанных гулкими ветрами. От сюда виднелось распутье дорог, по которым держали свой путь заблудшие сквозь дебри неопределенности. Из которых он так как и все пытался найти выход. Здесь он погруженный в тягостные раздумья, не осознанно оставался заложником порой будущих, а порой и прошлых ожиданий.
– "Я не заметил, что пол века давно миновали меня стороной, не сообщив об этом. И я не в силах был как-то повлиять на этот процесс. Блуждающие пути порой приводят куда-то в неизвестность. Проходя забытые улицы, невзначай оказываешься пленником двух времен. Прошлого и настоящего. Время беспощадно ко всему. Беспощадным оно было и ко мне. Куда я шел? Где я? Ах, да... Мне нечего рассказать из своих дней непрожитой жизни. Паскудное чувство беспомощности.
Так живут здесь люди, так живу здесь я. И года незаметно поглотились чужими занятиями, проблемами, потребностями и людьми. Сценарий, в котором проживают расписания незнакомых мне авторов.
Так я и дальше буду тыняться со стороны в сторону от мнений и предрассудков в погоне за неопределенностью".
Проходящая мимо маленькая девочка скрупулёзно всматривалась в диковинную картину настораживающего старика.
– "Мама почему этот мужчина говорит сам с собой"? -задала неловкий вопрос любопытная девчонка.
– "Он ненормальный. Держись от таких людей подальше. – нахмурив брови осуждающим голосом промолвила женщина, и слегка дернув девочку за руку прибавила шаг. Постепенно отдаляясь от места, где сидел поникший старик.
–"Беги девчонка за эпохой потребления распыляя своё невосполнимое время жизни". -молча кричал он ей вдогонку. -"Беги за мнимо существующим и пустым. Отдавай все бесплатное и бесценное из своей жизни на ценности искусственно сформированные и установленные в нашей эпохе. Беги и не задавай вопросов. Ведь здесь мы только внешне люди. Все послушные слуги"... Бормоча эти слова и для старика настала пора возвращаться домой. Собравшись с силами он не спеша продолжал идти в сторону неизменности, таща все те же тяжкие ноши, обрывающие ладони, усеянные сотнями попыток.
Проходящий стороной народ прогнившими устами под нос шептал -"Странный старик".
– А хмурый старик, все так же не подавая вида перебирал мысли в голове "Странные люди".
Постепенно яркие палитры смерившихся судеб, засыхали как краски на холстах...