Уехав из Челябинска в каком-то далёком лохматом году и начав мотыляться по городам и весям, вскоре я обнаружила, что нигде не могу найти пелядь. Обычную такую пелядь холодного копчения. Её не было нигде; ни в Кустанае, ни в Рудном. Ни в Балабаново и Обнинске. Ни в Москве и ни в Рязани. И даже в Каменске-Уральском. И Туле. И ещё черт знает где. Не то, чтобы я смертельно обожала пелядь, пока жила в Челябинске, нет. Но когда я возжелала её однажды где-то в глуши рязанских лесов, случилось страшное. И чем активнее я меняла локации на карте, тем сильнее мне хотелось пеляди, которая безмятежно лоснилась в челябинских магазинах где-то за 1500 километров от меня. Я начала бросаться на какую-то другую рыбу холодного копчения. А иногда даже горячего. От безысходности я сожрала однажды деревянного леща. Разумеется, он был вяленый, но по мне всё равно что деревянный. Никто в центральной полосе России вообще не знал, что такое пелядь, и у меня было два выхода. Сесть, например, в Рязани на прямой по