Знакомо ли вам это имя? Я сгораю со стыда, признаваясь в том, что только–только "открыла" его для себя. Автор слов таких популярных песен, как "Алёша" ( Белеет ли в поле пороша), "Я люблю тебя, жизнь", "Как провожают пароходы" и пр., был мне неизвестен. Зато, с каким удовольствием я сейчас знакомлюсь с его замечательными, образными, душевными стихами! Очень советую, если вы ещё этого не сделали, познакомиться с его творчеством.
1. БОЛЬНИЧНЫЙ РОМАН
Промытый ливнем день весенний.
Высокая голубизна.
Больница. Время посещений.
И кто-то смотрит из окна.
На каждой крашеной скамейке
Так умилительно, хоть плачь,
Сидят по две и три семейки
Со свёрточками передач.
И к ним выходят их больные,
Задумчивы и смущены.
Их лица, бледные, родные,
Улыбками освещены.
Но в этом слабом слитном гаме
Мне пара странная видна:
Она в халате, он в пижаме,
И с ними рядом тишина.
Судьбою пойманы с поличным
У рокового рубежа,
Гуляют в скверике больничном,
Друг друга за руки держа.
2. НА РОДИНЕ
Лишь подошёл к платформе поезд,
Как дождь обрушился с небес.
И люди стайками и порознь
Перебегали под навес.
И вдруг — не мальчик и не дачник
Под непрерывный ровный гул
Мужик присел на чемоданчик
И сапожища с ног стянул.
Рвалась над рощей канонада.
Тянулись тучи косяком.
А он, как будто так и надо,
По лужам шлёпал босиком.
Никак под этим ливнем лютым
Не остывал его накал.
Он поворачивался к людям
И, улыбаясь, им махал.
Терял от радости рассудок
Под нестихающим дождём.
А между пальцев ног разутых
Продавливался чернозём.
3. К ЧЕМУ КОПИТЬ НИЧТОЖНЫЕ ОБИДЫ...
К чему копить ничтожные обиды,
Им не давать исчезнуть без следа,
Их помнить, не показывая виду
И даже улыбаясь иногда?
Они мелки, но путь их страшно долог,
И с ними лучший праздник нехорош.
Они — как злой блуждающий осколок:
Болит внутри, а где — не разберешь.
Вот почему я их сметаю на пол,
Пускай не все, но большую их часть.
Осколок только кожу оцарапал,
А мог бы в сердце самое попасть.
4. ОТЕЦ МОЙ ПИЛ, СКРЫВАЯ ЭТО...
Отец мой пил, скрывая это.
Верней — пытаясь это скрыть.
Придя домой, он брал газету,
Спешил сейчас же закурить.
Он трезвым выглядеть старался
И притворялся, сколько мог.
Он не ругался и не дрался
И лишь дышал немного вбок.
Но по глазам его туманным,
По выражению лица
Я знал, когда бывал он пьяным,
Едва лишь гляну на отца.
И материнские упреки —
Я знал — посыплются сейчас.
А мне еще учить уроки,
Их много задали как раз.
Был воздух в доме, словно порох.
Но не отца в тот миг, а мать
Я в начинающихся ссорах
Готов был сердцем упрекать.
Урок уроком, школа школой,
Но было так и потому,
Что знал я нрав отца веселый
И как-то ближе был к нему.
И я, откладывая книжки,
Уже предчувствовал скандал
И с убежденностью мальчишки
Решал — прощал и осуждал…
… Какие пройдены дороги!
Но словно все это вчера —
Я вижу, как учу уроки
И как печальны вечера.
Отца все нет. Тоскливо. Осень.
И мать, забившись в уголок,
Сидит и вдруг, бывало, спросит:
— А ты не будешь пить, сынок?
И до сих пор с тревожной думкой
Следит обычно мать моя
За той наполненною рюмкой,
Что поднимаю в праздник я…
5. ТРУС ПРИТВОРИЛСЯ ХРАБРЫМ НА ВОЙНЕ...
Трус притворился храбрым на войне,
Поскольку трусам спуску не давали.
Он, бледный, в бой катился на броне,
Он вяло балагурил на привале.
Его всего крутило и трясло,
Когда мы попадали под бомбежку.
Но страх скрывал он тщательно и зло
И своего добился понемножку.
И так вошел он в роль, что наконец
Стал храбрецом, почти уже природным.
Неплохо бы, чтоб, скажем, и подлец
Навечно притворился благородным.
Скрывая подлость, день бы ото дня
Такое же выказывал упорство.
Во всем другом естественность ценя,
Приветствую подобное притворство!
Спасибо, что прочитали!
Если материал вам понравился, отметьте, пожалуйста, его лайком.
Всего вам доброго!