Злобные жуки в моей голове практически заставляют писать меня от том, что в Марокко все было плохо, но плохо было не все, точнее все было не так уж плохо. Спасибо Кличко за пропущенные удары в голову, благодаря которым он научил нас столь чудесным речевым оборотам.
Дорога километр за километром наматывалась на колеса и сквозь потертое лобовое стекло открывались невероятные виды – бесконечная равнина обрывалась полоской заснеженных гор, такой пейзаж можно было бы встретить и в России, где-то далеко за цепочкой Саянского хребта, есть немаленькая республика, досыта наполненная степями.
Красная земля – красные дома, даже скорее оттенка мяса океанского лосося. И так вся страна, есть у марокканцев интересная традиция - окрашивать свои дома в цвет земли, на которой они построены и только океан да горы изредка вносят свою палитру.
Пейзажи меняются с каждым поворотом и только строгие и на удивление дружелюбные гаишники не дают забыть об ограничении скорости. Им я попадался трижды. Первый, узнав о том, что мы русские и по-французски знаем только слово дирижабль, пожелал счастливого нового года и махнув рукой отпустил в далекие дали. Второй от столь наглого нарушения скорости просто руками замахал – показал значит, что у них тут так нельзя. Третий по всем правилам поймал меня с радаром, но прождав минут десять пока я искал права, на ломаном английском сообщил мне гудбай и поспешил избавиться от этих глупых русских. Правило – не хочешь платить штрафы в Марокко, не учи французский.
Страна, в которой полицейские самые приличные люди – вызывает немалые подозрения.