5 лет назад мне пришло письмо из другой страны.
Неизвестный мне молодой человек написал: «...ты похожа на едва распустившийся бутон розы, лишь предвещающий будущее цветение». Этот цветок распускался медленно. Молодой побег, совсем юный, открывал для себя мир, в котором его окружали разные люди: опытные флористы и начинающие садоводы, которые о нём заботились, бережно поливая и удобряя каждый день. Лучи солнца наполняли его светом, которое шло изнутри. И этот свет он дарил каждому, кто трепетно относился к нему.
Но иногда приходилось защищаться шипами. В такие моменты едва распустившаяся роза закрывалась и отворачивалась от всех. Она была одинокой. Ей нужно было время, чтобы прийти в себя и вновь поверить, что мир не настроен против неё. Снова открыться ему. Начать доверять. Однако это были наивные детские надежды. Глупышка. Только спустя несколько лет она поняла, что важнее беречь светлый мир внутри себя, делиться им только с самыми близкими.
Бутон распускался. Он наливался нежно-розовым цветом, становился объёмнее, красивее. Его окружали разные растения: робкие фиалки, пёстрые астры, мягкие орхидеи, важные папоротники, колючие кактусы, пышные пионы, разноцветные тюльпаны. Розе казалось, что она — самый неприметный цветок, который не замечают и обходят стороной. Она чувствовала себя одновременно самой прекрасной и самой ненужной частью букета. Букета, где ей не было места.
Спустя 5 лет роза расцвела. За ней ухаживает самый чуткий флорист, окружающий её своей любовью, лаской, теплом и нежностью. Её переместили в оранжерею, где ей всегда рады. Где ей дорожат. Где её ценят и боятся потерять. Каждый лепесток этой розы — самое дорогое, что у неё есть. И впервые в жизни она узнала, что такое безграничное ощущение лёгкости, свободы и искреннего счастья.
Этот распустившийся бутон — я.