В давние, очень давние времена, когда люди ещё не были столь изощренными и столь посвящёнными, жил один человек. Он был не таким, как все, ему нравилось проводить много времени в одиночестве, смотреть на звезды и придумывать разные истории. Нет, не про чертей, ад или рай. Ему нравились истории утонченные (такого слова он не знал), просто его притягивали эти непонятные звезды, и он задавал себе вопросы, а что там за горизонтом, и почему за зимой, приходит весна, а потом лето.
Его истории были светлыми и улетали вместе с ветерком и дымом костра, куда-то далеко. Он их редко рассказывал, только тем, кто мог просто слушать, не задавать вопросы, а просто слушать, как слушал этот старичок журчание воды и смех ребенка.
И казалось ему, что где-то далеко, может в другом времени, а может в непонятном параллельном мире жил другой человечек, такой же одинокий и самобытный, но талантливый. Только умел тот человечек рисовать картины на песке, их тоже уносил ветер и смывал дождь. Но человечек и старичок жили этими своими мечтами и талантами. Они были счастливы. Мир почти не знал о них, а они знали о мире немножко, но любовались им и немножко украшали его своим присутствием, спокойствием и тихой непонятной печалью, словно грустью о неизведанном…