Я просыпаюсь в бетоне.
И не я одна. Вы тоже просыпаетесь, если живете в городе.
Просыпаетесь, потяяяягиваетесь... Еще в утренней полудреме что-то вспоминаете о себе любимых... И вдруг бааааахх!!! Сверху что-то падает. В квартире сверху что-то падает. Потом хлоп!п!ает балконная дверь. Опять же не ваша. Соседская. И каждое утро что-то падает.
Потом это "что-то" упавшее идет курить на свой балкон. Курит на своем, а запах - на вашем. И еще в вашей кухне и спальне.
И вот вы еще даже не проснулись, а в голове сааамая перваая мысль "ну вот зачем оно мне это все". Ведь это даже не мое. И запахи не мои, и стуки-шорохи... И голоса. Тоже не мои. И бетон не мой. И дом не мой. Да и страна, кажется, не моя.
А я все лишь хотел проснуться в этой жизни. Просто проснуться. Но, кажется, проснуться не получается. Жизнь дала трещину. Бетонную.
