Бабушка кричит с первого этажа:
⠀
- Оля! Ну что, написала? Пойдем в домик.
⠀
Дописываю слово, ставлю жирную точку. Хватаю альбом и громко спускаюсь по крутой лестнице.
⠀
Мы садимся за стол в полутени летнего домика. Жарко печёт солнце. Ни ветерка. Мои щеки заливает краска - не только от полуденной духоты. Скорее от того, что предстоит сделать.
⠀
Открываю тетрадь на странице с закладкой и начинаю выразительно читать.
⠀
Свой роман.
⠀
Тот, который смахивает на другие, недавно прочитанные. Но здесь каждый герой продуман мной. До детале характера, одежды, привычек.
⠀
Боязно. Не того, что бабушке - верной слушательнице моих сочинений - не понравится. Страшно озвучивать свои мысли. Непривычно.
⠀
Но бабушка только подбадривает - не напоказ, а искренне удивляется. Откуда в моей голове появляются сюжеты? В них переплетаются странным образом судьбы. Герои зарождаются на страницах, испытывают неподдельные эмоции, живут.
⠀
- Быть тебе великим писателем! - восторженно говорит бабушка.
⠀
От её похвал смущаюсь сильнее. Они же дают стимул строчить ещё и ещё.
⠀
Вопреки бабушкиным ожиданиям, я не стала литератором. У меня нет многотомных изданий-бестселлеров. Банальное "на этом не заработать" пересилило жажду творить.
⠀
Но сочинительство осталось любимым делом. Рада, что в моде сторителлинг, вкладываю в каждую историю душу.
