Посещая могилы своих родителей, я всегда прохожу мимо памятника молодому старшему лейтенанту, погибшему в Афганистане летом 1985 года. Чёрный гранит. Красивый парень двадцатипятилетнего возраста. Орден Боевого Красного Знамени. Сейчас, наверное, будь он жив, мог бы командовать полком, а может дивизией, и стать генералом… А недалеко лежит полковник, отец офицера, переживший своего сына ровно на три года и умерший в день его гибели. Остановилось его сердце внезапно от тоски и печали... Кто посчитал эту боевую потерю?…
Посещая могилы своих родителей, я всегда прохожу мимо памятника молодому старшему лейтенанту, погибшему в Афганистане летом 1985 года. Чёрный гранит. Красивый парень двадцатипятилетнего возраста. Орден Боевого Красного Знамени. Сейчас, наверное, будь он жив, мог бы командовать полком, а может дивизией, и стать генералом…
А недалеко лежит полковник, отец офицера, переживший своего сына ровно на три года и умерший в день его гибели. Остановилось его сердце внезапно от тоски и печали... Кто посчитал эту боевую потерю?…