Это была настоящая московская буря. С деревьями, беспорядочно качающимися в припадочных танцах. С молниеносным ветром, то срывающим кепки со случайных прохожих, то угрожающе замирающим перед новым порывом.
⠀
- Мне важны не столько продукты, сколько особый корм для красноухих черепах, - торопливо говорила женщина в трубке, - я обзвонила все магазины, такого, который едят мои питомцы, у нас нигде нет. Надо ехать в другой район. Нужен не гранулированный. Сушеный! Слышите? Вы сможете?
⠀
- А тот, что есть в наших зоомагазинах, не подойдет? - обреченно спросила я.
⠀
- Нет!! Нет! Не перепутайте! Прошу!
В пути я не могла отделаться от воспоминания сцены из Буратино, когда старая мудрая Тортилла пела свою песню. Град, а потом и проливной дождь закатывался под воротник, под капюшон, и таял на теле холодными струйками. Самокат рассекал толщу воды, и мне казалось, что она повсюду.
⠀
- Как жаль вас, в такую погоду приехали, все ради черепах, не жалеете себя, - проговорила продавец, положив на прилавок 2 пакетика с сушеными креветками.
⠀
Потом зашла в аптеку, потом за продуктами, и набрав полные сумки, окончательно продрогнув в автобусе, мчала к подъезду любительницы черепах.
⠀
Я повесила два увесистых пакета на крючок и позвонила. Дверь открыла приятная пожилая женщина.
⠀
- Корм принесли? Не гранулированный?? Именно сушеный?
⠀
- Да... Ваш заказ полностью выполнен.
⠀
- Спасибо, - сказала она и вдруг заплакала, сильно, сразу, неожиданно, - подождите, я Вам сейчас покажу фото, той, для кого Вы так старались.
⠀
Я стояла у лифта и очень хотела уйти. Рассматривать фотографию черепахи - это было уже слишком. Остановила меня моя всегдашняя сопереживательность. Не удобно.
⠀
Хозяйка черепах появилась в дверях. С фото весело смотрела молодая женщина на фоне моря. Ветер разметал по снимку ее рыжие волосы.
⠀
- Когда жизнь как праздник, - пронеслось у меня в голове.
⠀
- Это моя дочь. Она умерла. И все, что осталось у меня от нее, это две красноухие черепахи. Больше ничего. Спасибо Вам от всего сердца!
⠀
Я вышла на улицу. Непогода усиливалась, дождь хлестал ветки, но мне больше не было холодно.
"У каждого свой бой и свои потери"- стучали в ушах слова святого Луки Крымского.