Предыдущая часть здесь.
На утренний автобус до Кампота, на который у меня заранее был куплен билет, я чуть не проспал. Часов до четырёх мы с туркменами и филиппинцами пили водку на пляже соседнего отеля, и спать я пошёл уже плохо себя помня. Такого я не позволял себе давно - со времён Вьетнама, где работал в баре, и иногда участвовал в дружественных попойках сотрудников и гостей заведения.
Проснулся я чисто интуитивно, сразу же глянул на часы, и понял, что будильника не услышал, и что мой автобус ушёл десять минут назад. Схватив рюкзак, собранный ещё с вечера, я рванул в турфирму, от которой меня должен был забрать автобус. Меньше чем через минуту я с выпученными глазами ворвался в турбюро с возгласом - где мой автобус, что, уже ушёл? Кхмер, владелец заведения, который знал меня, жестом указал мне на стул.
- Апаньха сэр, всё хорошо. Автобус еще не пришёл. Я бы зашёл и разбудил тебя, если бы ты не пришёл к автобусу.
Я присел на стул.
- Может быть пива? - спросил он глядя на меня.
- Да, пожалуй пива. Я достал бутылку из холодильника, сделал пару небольших глотков. Пиво немного сбило сушняк и скорректировало моё состояние. Похмелья не было - я даже ещё не успел протрезветь, и находился в том отвратительном депрессивном состоянии, от которого хочется выть волком. После пива депрессия немного отступила, уступив место обычному тупому опьянению.
Тем временем подошёл микроавтобус. Я бросил рюкзак в багажник, и благо пассажиров было немного, улёгся сразу же на два сиденья, проспав все четыре часа до Кампота.
В Кампот я приехал уже сравнительно трезвым, и первым делом обошёл центр города. Центр был достаточно компактным - три или четыре квартала вглубь от набережной. На площади рядом с рынком высился огромный памятник дуриану. Памятник был вполне себе стильным, и по сравнению с ним, сиануквильские золотые львы, являющиеся символом города, выглядели безвкусным колхозным убожеством.
Сам центр города был очень тихим, даже чересчур тихим, и складывалось такое впечатление, что ночью, по вымершим улицам здесь бродят стаи зомбарей.
Выбрав симпатичную кафешку с интернетом, я заказал пива, чтобы окончательно придти в себя, и занялся поиском жилья на букинге. В центральной части города всё было достаточно дорого. Даже цены в европейских хостелах были какие-то не то парижские, не то амстердамские, но никак не камбоджийские, и доходили до 25 долларов. Дешевое бунгало за пять долларов нашлось в гесте в другой части города - за рекой, на окраине, километрах в трёх от меня.
Окончание истории здесь.
Понравилась история? Ставьте лайки и подписывайтесь на мой канал, где много рассказов о жизни в Камбодже, Вьетнаме и Индии.