Сердце стучит, как мотор старенького авто. Рядом с вышкой, на которой аист построил гнездо, стоит машина с мигалками. Стараюсь сделать невозмутимый вид и увереннее вести свою лазурную ласточку. Из колонок полилась красивая латино-американская мелодия. Она как бы уговаривала бросить руль и идти танцевать бачату. Полицейский вернул в реальность – остановил, и явно не для танца. Выключила музыку, она раздражает, когда кто-то разговаривает, или наоборот, этот кто-то... – Куда едете? – вежливо и с улыбкой спросил патрульный. – Из магазина домой, – интонация выдавала, что я тоже рада его видеть. – У вас есть чек? – Эммм.. О нет! Эта дурацкая привычка мять и выкидывать их, не отходя от кассы. Вообще не помню, что сделала в этот раз. Мой идеальный пассажир, пакет с продуктами, молча сидел рядом, иногда шурша на поворотах. Полезла шерстить в поисках спасительной бумажки с датой и временем. Только она избавит меня от мульты (штрафа). Кстати, чем же обернется для непокорных граждан нарушение ре