Читаю и слышу
мягкий голос
и тихие стоны,
не от депрессии, нет,
скорей от истомы.
Истомы прошедшей боли,
радость за все,
что прошло так вольно.
Как будто дышала в подушку
неровно,
мягко обняв игрушку.
Любуясь в окно на луну,
возможно,
отпивая свой кофе,
ты снова начертишь руну,
вздохнёшь, будто сложно
писать тебе стало,
как будто бы муза пропала...
Но вот, завершая творенье,
убирая перо,
тебе шепчет Пегас вдохновенье,
он крикнет: "Оно тут! Не ушло!"
И ты в милой улыбке снова,
и вновь появилась истома,
и он услышит ответ.
Взгляд в окно...
Рассвет.