В одну из традиционных романтических суббот я лежу, прижавшись к теплому боку своего уже слегка раздражающего меня любовника. Он очередной раз поражает меня своими "глубокими" познаниями в медицине, заявляя: "Ловлю себя на мысли, что боюсь умереть от коронавируса и не успеть достроить дом".
- Чего?)))
Я хохочу и в сотый раз рекомендую меньше смотреть зомбоящик, из которого он черпает сведения по охране здоровья в формате типа "жиров надо есть меньше, ибо они вредны".
Он смотрит на меня как Гарри Поттер на магла. Я смотрю на него как врач психиатрической клиники на постоянного пациента. Разговор, как миллионы предыдущих, резко меняет свое направление.
А дома я на всякий случай даю себе труд дочитать до конца пост в профиле женщины-врача, активно занимающейся научными исследованиями, на которую я давно подписана, но до сих пор не была очень внимательна к ее публикациям.
В своем посте она вполне убедительно, со всеми возможными выкладками, доказывает, что если ты в общем и целом здоров, не имеешь хронических заболеваний и не являешься носителем ВИЧ или гепатита, то бояться тебе особо нечего - коронавирус не опаснее сезонного гриппа, от которого умирают в основном дряхлые старики и сильно ослабленные представители прочих возрастных групп.
В следующую субботу я с чувством абсолютного интеллектуального превосходства пересказываю ему эту публикацию, переводя с ее научно-популярного на его примитивно-бытовой, в очередной раз ловлю на себе недоверчивый взгляд и, чувствуя закипающее внутри раздражение, рекомендую меньше шляться по девкам и пить из одной кружки со всеми подряд. С удовлетворением отмечаю тень замешательства на лице, а про себя думаю: "А не являюсь ли я уже тоже, милости этого персонажа, носительницей какой-нибудь дряни". Этот вопрос на тот момент меня волнует значительно больше, чем какой-то далекий от меня, бушующий в китайском Ухане коронавирус.