Мне хотелось быть другим
Но стал кем уж стал.
Я бы с радость был смешным.
Но к сожалению я во всем проиграл.
Мне представлялось все иначе
И белый снег и игрушки и её рука.
Но все так должно быть значит.
Ни кто не спрашивал собственно меня.
Мне хотелось бы даже сейчас.
Писать о том что меня разрывает.
Но уже идёт третий час.
А меня не развязывает.
Я держу все внутри себя
И мне не хочется даже кому то сказать.
Что внутри уже нет меня.
Что с наружи я не позволяю себя даже матери обнять.
Я говорю что чувствую
Но без подробностей и красок
И все удивляются почему я скалю
Свои зубы сквозь сотню масок.
А я что должен сказать им?
Вывалить всю тонну боли что переходит в хладнокровное безразличие?
Что бы они совсем меня считали мертвым?
Или то что я уже не нахожу между добром и злом отличие?
То что я не вижу ничего страшного в том что остался один?
И принимаю это как данное.
Да, я хотел быть друг.
Но Я сжёг в себе все что было славное.
что мне им говорить, мой дорогой друг?
Я ведь молчу уже сотню лет.
Как после такого начать говорить вдруг?
Как обнимать кого то когда потух внутри свет.
Дорогие друзья! Каждый из Вас может присылать нам своё творчество на почту stihinovye@yandex.ru
Всё публикуется абсолютно анонимно!
