Ведь что тих растерянный апрельский лес, где дерева в промокших робах,- вдруг под сиротливой серостью небес, уж по колено в сырых сугробах,- не так ли в напеве минорном, вьется мысли мотылек, велик же что в мире тлетворном, смыслом лишь пока высок?
Ведь что тих растерянный апрельский лес,
где дерева в промокших робах,-
вдруг под сиротливой серостью небес,
уж по колено в сырых сугробах,-
не так ли в напеве минорном, вьется мысли мотылек,
велик же что в мире тлетворном, смыслом лишь пока высок?