Август 2015. Накануне вылета в Стокгольм две крали, уставшие от 2‑х месяцев работы и кутежа на финских полях, набирают полные чемоданы еды: сыра, шоколада, макарон. В Швеции и Норвегии всё дорого — будем готовить сами. Перестарались. Мой чемодан едва закрывается. И это при условии, что я натягиваю на себя все украшения, 3 свитера, плащ и 2 пары джинсов. А рюкзак, побежденный моими вещами, лакричными конфетами и сыром с плесенью, уже умоляет оставить его умирать в ближайшей помойке. Но русские не сдаются!
5 часов сна и переживаний, что мой чемодан точно весит больше 23 кг, и мы тащимся в аэропорт Хельсинки Вантаа. Первый международный аэропорт для меня и моей попутчицы. Оттого и тащимся мы туда часов за 6 до нашего полёта. Страшно и ...жарко. На мне реально 2 пары штанов, 2 свитера на паре футболок и плащ, повязанный на талии. Обычный турист в августе. За Северным полярным кругом.
Аэропорт. Мы без труда регистрируемся сами у какой-то шайтан машины с логотипом нашей авиакомпании и идём искать, кому сдать наши чемоданы. Момент истины, барабанная дробь в перепонках, и мой чемодан феерично отчаливает в недра аэропорта, несмотря на перевес в пол килограмма. Уффф..
Контроль безопасности. Камера, нетбук, плащ, рюкзак - все гуськом двигается по ленте. Аня спокойно проходит рамку, а я звеню. Снимаю украшения - звеню.
- Take off your clothes! (Раздевайтесь!)
- All the clothes?! (Полностью?)
Сотрудник аэропорта улыбается и отрицательно вертит головой. Я в панике стаскиваю с себя верхний свитер, затем второй. Меня просвечивают, ощупывают и ...пропускают?! Неа. Задерживают на дополнительный осмотр рюкзака.
Молодой высокий голубоглазый мужчина в форме просит меня достать всё. Заставляю себя перестать на него пялиться и вытряхиваю свой многострадальный.
Сыр. С плесенью. Красавчик качает головой:
- It’s forbidden you know. (Вы знаете, что это запрещено брать на борт?)
Объясняю, что наш полёт длится всего 45 минут, ничего испортится не успеет. Делаю большие глаза кота из Шрека.
Мужчина в форме улыбается, забирает мой полудохлый синий рюкзак в цветочек и уходит просить совета у вышестоящего.
10 минут спустя мы уже выбираем духи в duty free, а рокфор томится в рюкзаке.
30 минут до вылета.
4 самых долгих часа в моей жизни, съеденные конфеты Годива, которые обронила какая-то японская семья (я честно ждала 2 часа, думала, что они вернуться за коробочкой) и нам объявляют выход на посадку. Мы не торопясь двигаемся в очереди.
- Girls, it’s not your flight. Check the information board, please. (Девчонки, это не Ваш полёт. Сверьтесь с информационным табло.)
Просидеть 4 часа и не заметить, что 2 разные авиакомпании осуществляют 2 полёта в одном направлении и в одно время, могу, умею, практикую, но вам не советую.
25 минут до вылета.
Мы стрессуем, потеем и несёмся к табло, на котором напротив нашего полёта красуется «Exit 2». Какой нах exit, когда все выходы называются «Gates»? Трудности не перевода, а понимания.
2 овечки бредут вдоль gates, проверяя на экранах вылеты, совершено не понимая, куда податься.
Пару минут блужданий и огромная табличка «Exit» над лестницей ведущей вниз. Не раздумывая, мы несёмся туда.
20 минут до вылета.
Как вы думаете, где вы окажетесь, если последуете за табличкой «Еxit»? Правильно, в зоне прилёта! Так как именно там находится выход. Мы поняли это минут через пять блужданий по холлу.
- А что, мы уже прилетели?
- Типо того.
И если вы думаете, что можно было просто так подняться обратно по лестнице в зал вылетов, то вы ошибаетесь.
А может и можно было, я не знаю. Я - на нервах и просто бегу, куда глаза глядят, чтобы оказаться ... у стоек контроля безопасности.
10 минут до вылета.
Не существует таких эпитетов, чтобы красочно описать лицо нашего красавчика, узревшего меня со слезами по щекам и мой приснопамятный рюкзак. У него тоже нет слов. Аня пытается объяснить, откуда у неё духи и чек из duty free, а молодой человек снова бежит к старшему разбираться с моим рюкзаком и сыром.
Он в недоумении, а я глотаю слёзы и пытаюсь объяснить, что мы заблудились, перепутали выход и опаздываем на самолёт.
5 минут до вылета.
Я застёгиваю окончательно порвавшийся рюкзак, кричу на Аню, прошу оставить меня умирать в аэропорту.
- Girls, your gate is number 38.
Пока я драматизировала, наш красавчик уже сбегал к коллегам и уточнил наш выход. На табло тоже появилась отметка 38.
Если вы однажды летали из Хельсинки, вы меня поймёте. Аэропорт Хельсинки Вантаа не похож на круглый сыр, как Орли или Шарль-де-Голь. Неееет. Он, с**а, «Г-образный». И после контроля безопасности вы упираетесь в выход номер 1.
Подруга впереди. 2 пары джинсов, 2 свитера поверх пары футболок, плащ на талии, босоножки на ногах, сумка от фотоаппарата, подранный рюкзак за спиной и бронхиальная астма. Все мы бежали до выхода 38, как Усейн Болт, а может, и быстрее.
Время вылета.
Я точно сшибла человека три, и испортила себе карму.
- Аня, может....ну....его...нафиг...по...летели..до..мой..
- А вещи-то наши уже в самолёте.
Я уже не плачу, а вою и перехожу на шаг. Всё равно опоздали.
Перед выходом 38 очередь. Наш вылет задерживается минут на 15.
Мы молчим до конца полёта.
ВСЕ ТРЮКИ, ОПИСАННЫЕ В ЭТОЙ ИСТОРИИ, ВЫПОЛНЕНЫ ПРОФЕССИОНАЛАМИ, НЕ ПЫТАЙТЕСЬ ПОВТОРИТЬ САМОСТОЯТЕЛЬНО.
