Из серости сухого пепла,
Из груды каменных обид,
Встаёт душа. Она окрепла.
Ей боль ничто не причинит
Теперь, когда с кровавым треском –
Гроза как будто бы прошла,
Как будто слёзы ярым всплеском –
Растут из тела два крыла.
Спешат они, ломая кости,
Привычность жалкую убить,
В своём свирепом, бурном росте
Остатки жизни возродить.
И больно будет. Очень больно.
Душа, однако же, крепка.
Страдать и умирать – довольно.
Теперь лишь мстить. А месть сладка!
22.05.2007 15:08